Yo también querría decir lo que esas canciones.

Pero no sé cantar.

Porque mis buenos días son sinceros.

Y mis palabras quiero que sean hechos.

La rebeldía cobra sentido.

Lo que retenía,

se suelta.

Toma las riendas,

acierto si tiro una piedra.

Frena cuando sea a mi tejado.

Frena mi mano,

o dales a mis dedos

opción al desenfreno.

Crecer día a día,

y que tú la saliva...

Sea un calmante no sólo de mi sed.

Escultura mejorable a cada caricia de cincel.

Y golpes dulces, escribiendo incluso en un papel.

Si el Arte ya existía,

tú avivaste la retina.

Ahora podría gustarme el carmín.

Y puedo pintar con añil,

pisar el suelo,

oler todas las flores del jardín.

Todo es inestable,

pero es palpable.

Es palpable.

Por fin es palpable.

Aunque sea bajando tus cortinas,

o navegando algún día en esa nave.

Una nave que contigo compartiría.

Habrá un día en que no tenga que vestirme para marcharme.

Sino para que me desvistas.

Para encallar entre tu cuerpo

y las sábanas espumosas.

Y que no suenen las tripas por falta de hambre o sed.

Va a llover los días próximos.

Y tú eres un boquerón bello,

de plata es tu piel.

La belleza te rodea.

Me sosiego para no asarte.

Me gustas fresco y húmedo.

A veces sólo puedo pensar en como no agotar el agua

que nos rodea.

A veces sólo puedo pensar en besarte.

Nada se ha conseguido nunca.
Todo pende siempre de un hilo.

Eres igual de inalcanzable que cualquier otra persona.
Y aunque mi interior se aprieta y desaprieta,
con la idea de alcanzarte...
No importa si nunca lo haré.

Me conformo con tenerte cerca.
Me conformo con que existas.
Me conformo con que respires.
Con que leas, me mires.
Con que tú presencia me desafíe,
a seguir hacia delante.

No quiero poseerte.
No quiero atraparte.
Sólo rozar...rozar...

Me siento tan débil,
y a la vez tan fuerte.

Siento que están abiertas mis entrañas.
Y si te giras,
vuelven a estar cerradas.
Nunca permanecen del todo abiertas,
o del todo cerradas.

Como un rayo de luz por debajo de la puerta,
puedes entrar o salir,
abrir o cerrar,
de un portazo.

Y si yo me pongo tras la puerta
para que nadie entre,
¿Alguien conseguirá convencerme?


Huir,
y besar.
Huir,
y escapar.

Mis cuadros parecen aceptar cualquier pincelada,
pero no es cierto.
La exigencia es perceptible para el que de verdad tiene interés.


La libertad no es decidir que comprar o a quien amar.

Me perdí y me encontré.

Me encontré, y me volví a perder.

¿Acaso es así madurar?

¿Un perderse, y un encontrarse?

¿Dónde está el camino que yo sola camino?

¿El único camino que no comparto?

Es difícil decidirse entre tantas cosas buenas,

sólo sabiendo lo que no quiero ser.

Me gustaría no tener que pensar en futuro.

Poder perder mis manos,

entre su piel,

entre mi barro,

las piedras antiguas

y las pinturas acrílicas.

¿No puede haber un lugar para el ser humano,

dónde pueda hacer lo que le guste, sin tener que pedir permiso?

Un lugar dónde amar la vida, esté permitido...

Un lugar dónde trabajar no sea algo desagradable,

sino algo que hagamos todos con placer...

Como apetece cuando llega el frío,

meterse entre plumas y mantas.

El futuro es incierto.


Pueden pesar, estas palabras.
Pueden liberar, estas palabras.


Pero es incierto.
Y me frustra a veces,
y otras veces me desahoga.

Los deseos quedan sellados.

Un suspiro colorea el cielo.

Las vías del tren arden con el crepúsculo.

Tu cuerpo no se escurre,

y así disfruto de la realidad.

Un acantilado siempre presente

espinas, albahaca, olor de tomates.

Muchos gatos se cruzan por el camino.

Unos sentimientos que salen y entran

del caudal del río.

Paso a paso,

y un aliento,

un olor indescriptible.

Saltar y correr,

acariciar y lamer.

Que pena a veces,

que esta libertad sea entorpecida

por personas y sus estupideces.